Albur

Ya te fuiste.

Ya hizo el viento con tu estampa

lo que suele hacer con las dunas.

Habrá que confiar ahora

en que la lluvia

tizne de amalgama cada brizna de hierba

para que renazcas

en su carnadura.

Habrá que esperar que vuelvan

los halcones

a merodear las cimas

y las cigüeñas descansen en los campanarios.

Es posible que no haya

próxima vez,

que ésta sea la definitiva muerte.

Habrá que ver

si el amor

se atreve a esta partida.

Silvia Piccoli – Marzo de 2013

Campanario

Sólo cuando tañen dejan

de estar tan solas.

Y por eso tañen.

Frías y mudas,

todo lo ven y todo lo recuerdan

(todo lo vieron ya y lo verán mañana,

aun cuando el empedrado

y las novias

y las palomas sean

humo y viento).

Convocan y

destruyen la tarde susceptible.

Llaman a gloria cuando no existe gloria

y a difuntos

cada vez que a los vivos se les antoja

recordarlos.

Los ecos

ansiosos dibujan espirales

y nubes

en las que nadie anida,

y mueren en algún sitio conocido sólo

por esos seres  improbables

que una vez un hombre

quiso llamar ángeles.

Que callen las campanas:

ni muertos

ni liturgias

ni penitencias

ni esponsales

sustituyen el susurro imponderable

del silencio.

Silvia Piccoli – Marzo 2013

esencia

ser desventura

ser eso que no puede desasirse de los sueños

ser sombra y anochecer y estrella

ser pluma y ser el viento

ser desnuda en tu memoria

ser viva y ser desierto

ser palabra que descubras enredada en las líneas de tu mano

ser tu piel y tu sed

ser la flor dormida entre tus papeles viejos

ser ausente, infatigable

ser flama y mar y tierra inundada por la lluvia pasajera

ser pájaro en tu huerto y ser misterio

ser lo que no soy

lo que no fui

lo que no quieras

ser yo para

ser tuya -y no.

y ser toda otra.

y no ser ésta

Silvia Piccoli – 12 marzo 2013